春花婆婆不是什么人的婆婆，她是大家的婆婆。我问过母亲，她一个人住在河边一幢低矮的黑房子里。
1973年端午前后，那阵子，雨实在下得大。黑房子在夜里被突然猛涨的大水冲毁，春花婆婆也不见了踪迹。
我现在回忆和想象起1973年夏天那一壮观的瞬间，黑房子在一片大水中无声地倒下，砖瓦散落在河中，在我的视野里变成幻影和光斑以及一片空旷的存在。
黑房子的消失正如一个人的逝去，永远不再复归，无法再来。有一些东西会永远不见，有些人也会永远不见。我们无法再找到他们，比如春花婆婆。
春花婆婆，前些年收养了一个女孩，春花婆婆给她取名叫木瓜。
木瓜是一个弃儿。出生当天就被丢在卫生院的大门口，被早起来卫生院洗床单的春花婆婆发现，收养了下来。
1973年，木瓜6岁，长得楚楚动人。
1973年的春天，我走在放学回家的路上。春花婆婆眼睛红肿，双手枯燥地向放学回家的学生摊开，面带惊骇之色，一遍遍地询问，声音悲怆沙哑，“求求你们，告诉我，我的木瓜在哪？”我抬头看了她一眼，蓦地一惊，恰好和春花婆婆那双绝望的眼睛对上了目光。
“你们知道，你们知道，快告诉我，我的木瓜在哪儿？”一双无助的手在空中起舞。
1973年端午前后，那阵子，雨实在下得大。黑房子在夜里被突然猛涨的大水冲毁，春花婆婆也不见了踪迹。
我现在回忆和想象起1973年夏天那一壮观的瞬间，黑房子在一片大水中无声地倒下，砖瓦散落在河中，在我的视野里变成幻影和光斑以及一片空旷的存在。
黑房子的消失正如一个人的逝去，永远不再复归，无法再来。有一些东西会永远不见，有些人也会永远不见。我们无法再找到他们，比如春花婆婆。
春花婆婆，前些年收养了一个女孩，春花婆婆给她取名叫木瓜。
木瓜是一个弃儿。出生当天就被丢在卫生院的大门口，被早起来卫生院洗床单的春花婆婆发现，收养了下来。
1973年，木瓜6岁，长得楚楚动人。
1973年的春天，我走在放学回家的路上。春花婆婆眼睛红肿，双手枯燥地向放学回家的学生摊开，面带惊骇之色，一遍遍地询问，声音悲怆沙哑，“求求你们，告诉我，我的木瓜在哪？”我抬头看了她一眼，蓦地一惊，恰好和春花婆婆那双绝望的眼睛对上了目光。
“你们知道，你们知道，快告诉我，我的木瓜在哪儿？”一双无助的手在空中起舞。
