最近写作遇到了瓶颈，就是自己不相信自己的作品是真实的，这本身就是一种荒谬。如果一笑了之也就罢了，连上帝都是杜撰的，我有什么理由让自己深陷于对自己的追问。然而我不是能够轻易放过问题的人，国庆节应酬多，就暂且把这放下，但是隐隐的还觉得会有什么外界触动让这个问题沉渣泛起。
十月二号参加了一场婚礼，山珍海味好酒好烟，吃的快反胃了。席间，女儿给我看了她手机的屏保，一幅剪影，电杆举着电线，圆柱和直线；天空和白云，灰色的柔软的阴影。我当时第一感觉是惊讶于构图的完美，我问女儿，这是从哪儿下载的，女儿说是自己拍的，然后PS。不是直接拍出来的，让我有点失望，但初中生能有这样的艺术直觉，已经令我满意了。
望着自己的女儿，脸长得几乎和自己一模一样，我陷入沉思。作为父亲，我除了供她读书，她能读到什么程度我就一直供着，此外还应该给她什么呢？或者说作为父亲，能够以怎样的成就让女儿引以为豪呢？
如同是量子的作用，我马上联想到了杨显惠和她的女儿，和杨显惠的作品《定西孤儿院记事》。女儿小学三年级的时候，杨显惠退休了，同学问她爸爸怎么老在家坐着，女儿说我爸没有老坐着，我爸是作家。女儿上学时作文写得不错，但选择职业时，杨显惠的妻子说，别选你爸那文学，太辛苦了。后来女儿做了会计，柴米油盐的普通而幸福的生活着。
